Mercredi 7 octobre 2009
les marrons rien à faire
il faut qu'il les ramasse ce gosse
en moi
il faut qu'il les ramasse ce gosse
en moi
or du soir
miel
odeur des collines
insecte
un instant
aigrette de pissenlit
le glissement blanc sur fond bleu
des fleurs jaunes
à eclore plus loin plus tard
d’un monde perdu
s’envole
un monde à venir
monte plane tombe plante
une pincée de secondes
libre
elle passe sur le mur
l’ombre
de la fumée de l’encens